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25
Jan17

A Filipa e o Guilherme

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Não conheço pessoalmente a Filipa. Nem o Guilherme.

Não sei em que rua estão, em que cidade... em que ano. 

Sei que a formalidade do colarinho dele perde a compostura perto do desajeitado cordão que agarra a sandália aos pés dela.

Sei que as duas mulheres que atravessam a estrada vão parar pelo menos dois segundos. Vão olhar, e vão ver o amor ali. Parado.

Não é todos os dias que o amor pára no meio da rua para nós vermos. Qualquer rua, de qualquer cidade. Em qualquer ano.

 

Dou por mim a pensar no viver sem ''nós''. Nas viagens que fazemos sozinhos. Nas ruas desertas de amor.

Depois olho para Filipa, para o Guilherme.... para as pernas dela que o provocam.

Para o abraço dele que a sustem. 

Para o amor que pára, ali, no meio da rua. No meio deles. Dentro de nós.

 

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E há alguma coisa nestas fotografias me faz crer que a vida é um caminho a dois. 

Uma cidade ao acaso. Duas mulheres a atravessar a rua. Um tornozelo magrela e um colarinho branco.

O Guilherme, a Filipa e o amor. 

O amor. Ali, parado, à espera do beijo que vem depois. 

 

 

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